Aber nein, zurück im "kalten Licht der westlichen Städte" taumelst du wahllos von einem Bett ins andere, von einer vollgekotzten Toilette in die nächste. "Harte Schnitte", eben. Dein Gefühlsbarometer steht beständig auf Sturm, ein Sturm im Wasserglas allerdings, der keinerlei klärende Kraft besitzt. Von deinem Werdegang erfährt man nur so viel: Mutter nervt, Vater machte sich aus dem Staub, starb und hat dir etwas Geld vermacht. Bisschen dürftig, findest du nicht? Dein Freundeskreis, der sich aus Swingerclubexistenzen, Fixern, Türstehertypen und dubiosen Galeristen zusammensetzt -- alles fahle, gesichtslose Figuren ohne Hintergrund. Justyna, warum kriegst du den Mund einfach nicht auf?

Man kennt das Prinzip inzwischen. Eine kalte, lebensunwerte Welt, entkernt von allem erzählerischen Schnickschnack, darin umherirrende Seelen, reduziert auf die Suche nach ewigem Kick und Lustgewinn, hart an der Grenze zur Selbstauslöschung ("ein Frauenleben unserer Tage, ehrlich und unverstellt"). So will dich deine Autorin, die ihre eigene Geschichte bis ins Detail dir übergestülpt hat. Dazu aber braucht es eine große, radikale Sprache und die besitzt sie (diesmal) leider nicht. Leidenschaftslos und sprachdürftig werden deine "Höhepunkte" Jahr für Jahr abgehakt. Justyna, du kannst einem schon Leid tun. Irgendwie -- man hat es kaum mitbekommen --, wirst du zur Fotografin, hast eine Familie, lebst in Kapstadt -- doch der Leser hat längst weggezappt. Zu viele "harte Schnitte", vermutlich. --Ravi Unger
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